Non mi importa se lui non mi vuole. Nè se non mi ha mai voluta. Ma il fatto che continui ad insinuarsi nella mia vita solo per regalarmi dolore mi da un fastidio tremendo. Se ne torni pure dalla sua troia inacidita e dalla sua pseudo-figliastra. Per me non sarà mai un padre. Non lo è mai stato in tutti questi anni e tanto meno lo sarà in futuro. L' odio che per tanto tempo ho coltivato nei suoi confronti è al pieno della fioritura. Per anni l'ho concimato con lacrime amare e adesso sta dando i suoi frutti. Non lo lascerò morire così. Questa è la mia vita.

Ieri ho visto me stessa aldilà di un muro. Avevo i capelli raccolti. Alcune ciocche mi scivolavano morte sulle spalle. Non avevo più gli occhi. Le mie mani e miei piedi erano attaccati ad un grosso crocifisso nero. Il mio viso era disteso. Rilassato. C' era un gattino bianco che leccava il sangue che fuoriusciva dalle mie ferite. Ho continuato a guardarmi. La mia bocca esangue si è aperta vomitandomi addosso un mare di sangue.

 E' ancora qui. Tra di noi. Lo sento. Sento il suo fiato corrodermi le palpebre. Sento la sua voce. Sporca come la mia anima. Graffiante come un frammento di vetro. Sapeva scalfire i cuori di migliaia di persone, fino a farli sanguinare. Si era sacrificato. Aveva donato pezzi del suo corpo ad ognuno di noi. Li aveva scelti con cura. Avevamo mangiato la sua carne e bevuto il suo sangue. Eravamo entrati a far parte di lui. Del suo corpo. Ognuno di noi era annidato sotto alla sua pelle. Usava la sua voce per farci respirare. Ma un giorno il cordone ombelicale si è spezzato. Siamo stati espulsi fuori dal suo stomaco con un colpo di fucile. Ci siamo sentiti nudi. Indifesi. Dopo 11 anni tutto è rimasto come allora. Lui non se n'è andato. E' ancora qui. Tra noi. Uscite per strada e cercatelo tra la folla. Urlate il suo nome nella nebbia mattutina. E scandite bene queste quattro lettere: Kurt.

 Mi sono innamorata di un ragazzo di carta e inchiostro. Sbircio ogni sera il suo corpo nudo e levigato tra le pagine del mio diario. A volte mi sorride ammiccante. Altre mi guarda malinconico. Vorrei poter allungare un braccio e accarezzare le sue labbra. Poter rubare una ciocca dei suoi lunghi capelli biondi e stringerla tra le mie mani. Abbracciarlo. Dirgli che per me è molto più che uno stupido diciassettenne. Ma lui non può sentirmi.  Accende una sigaretta e fugge tra le tavole del suo mondo in bianco e nero. Tra le pagine di un fumetto del quale non è altro che una misera comparsa.